Поэзия

Вот тоже поэзия:

Когда я слышу слово «Сталин»
Из уст защитников свобод -
Дивлюсь всегда: как не устали
Пороть они из года в год,

Притом нисколько не краснея
За откровенное вранье,
Одну и ту же ахинею,
Что даже стыдно за нее…

Мол, «если ад и существует –
Так он при Сталине и был.
И горе тем, кто протестует,
Позор всем тем, кто позабыл –

Как там не жили – выживали!
И побеждали вопреки!
И как давили и ломали
Свободу красные тиски!

Мы помним, помним жертв террора,
И богоизбранных врачей,
И пухнущих с голодомора
Хохлов и выгнанных хачей…

И страх за все! Боязнь расстрела -
За колосочек желтой ржи!
И тех – отчаянных и смелых,
Кто жить пытался не по лжи -

Мильярды жертв. Какие люди –
Погибли в сталинском аду
Мы не простим и не забудем
Общенародную беду…»

Все это часто говорится
Надрывным гласом со слезой,
Что с горя хочется напиться
За всех, сраженных той грозой,

За кровь невинно убиенных…
Нет, я ей-богу закричу!
И разрыдаюсь непременно –
От злости к гниде-палачу!

А если честно – этой вони
Не в силах боле я стерпеть!
А потому к почившей Боннэр
Всем им желаю я поспеть!

Россия лишь освободится,
Коль сдохнут те, в конце концов,
Кто и сегодня не стыдится
Тех идеологов-отцов,

Что знали четко, подыхая,
За что – они осуждены!
Ведь наказанья – не бывает,
Ну не бывает – без вины!

Эх, жаль – что бросил Сталин вожжи,
Не всех блядей поставил к рву!
Ведь их наследники чуть позже
Страну продали за жратву!

Но ничего – свинца и стали
В краю родном найдем сполна…
И он придет – Иосиф Сталин!
И вот тогда врагам – хана…

________________________
Болт, положенный на мнение окружающих ведёт к счастью и спокойствию.

Против нас Орда и Тьма
С нами Путин и Христос

Стихи Воробьева Л. Д.

"Поэтам России

Зима опять обрушилась на Русь..
Снегами вьюжа обе части света.
Печаль на сердце, вековая грусть
И то, что остается без ответа.

Плывут над Русью, молча, облака
То грозовые, то почти незримы,
А вслед за ними по Земле, века,
Идут поэты, словно пилигримы.

Они идут, куда ведет судьба,
Неся свой крест по городам и селам,
Где с ними жизнь безжалостно груба
Еще с времен Батыевых монголов.

Им подло зависть с помощью оков
Вонзала ложь неправедную в спину.
Что бы убить в поэтах дар богов,
Пороков власть толкала их в трясину.

Коварства сговор, выстрелы в упор,
Снега и землю обагряли кровью,
Но голоса поэтов до сих пор Нам говорят о Родине с любовью.

Есенин, Пушкин, Лермонтов, Рубцов…
Хранят их имена по обе части света.
Карал ли Бог убийц и подлецов,
До сей поры никто не дал ответа!

Не угасим огонь поэзии во мгле.
Не может тьма святое пересилить.
Несут свой крест поэты по Земле,
Они душа и совесть всей России!"

________________________
Любите

Иосиф Бродский

Одиссей Телемаку

Мой Tелемак,
Tроянская война
окончена. Кто победил - не помню.
Должно быть, греки: столько мертвецов
вне дома бросить могут только греки...
И все-таки ведущая домой
дорога оказалась слишком длинной,
как будто Посейдон, пока мы там
теряли время, растянул пространство.
Мне неизвестно, где я нахожусь,
что предо мной. Какой-то грязный остров,
кусты, постройки, хрюканье свиней,
заросший сад, какая-то царица,
трава да камни... Милый Телемак,
все острова похожи друг на друга,
когда так долго странствуешь; и мозг
уже сбивается, считая волны,
глаз, засоренный горизонтом, плачет,
и водяное мясо застит слух.
Не помню я, чем кончилась война,
и сколько лет тебе сейчас, не помню.

Расти большой, мой Телемак, расти.
Лишь боги знают, свидимся ли снова.
Ты и сейчас уже не тот младенец,
перед которым я сдержал быков.
Когда б не Паламед, мы жили вместе.
Но может быть и прав он: без меня
ты от страстей Эдиповых избавлен,
и сны твои, мой Телемак, безгрешны.
1972

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)

А. Галич. Поэма о сталине.

Глава, написанная в сильном подпитии
и являющаяся авторским отступлением

То-то радости пустомелям,
Темноты своей не стыжусь,
Не могу я быть Птолемеем,
Даже в Энгельсы не гожусь.
Но от вечного бегства в мыле,
Неустройством своим томим,
Вижу - что-то неладно в мире,
Хорошо бы заняться им.
Только век меня держит цепко,
С ходу гасит любой порыв,
И от горести нет рецепта,
Все, что были, - сданы в архив.
И все-таки я, рискуя прослыть
Шутом, дураком, паяцем,
И ночью, и днем твержу об одном -
Не надо, люди, бояться!
Не бойтесь тюрьмы, не бойтесь сумы,
Не бойтесь мора и глада,
А бойтесь единственно только того,
Кто скажет: "Я знаю, как надо!"
Кто скажет: "Идите, люди, за мной,
Я вас научу, как надо!"

И рассыпавшись мелким бесом,
И поклявшись вам всем в любви,
Он пройдет по земле железом
И затопит ее в крови.
И наврет он такие враки,
И такой наплетет рассказ,
Что не раз тот рассказ в бараке
Вы помянете в горький час.
Слезы крови не солонее,
Дорогой товар, даровой!
Прет история - Саломея
С Иоанновой головой.

Земля - зола и вода - смола,
И некуда, вроде, податься,
Неисповедимы дороги зла,
Но не надо, люди, бояться!
Не бойтесь золы, не бойтесь хулы,
Не бойтесь пекла и ада,
А бойтесь единственно только того,
Кто скажет: "Я знаю, как надо!"
Кто скажет: "Всем, кто пойдет за мной,
Рай на земле - награда".

Потолкавшись в отделе винном,
Подойду к друзьям-алкашам,
При участии половинном
Побеседуем по душам,
Алкаши наблюдают строго,
Чтоб ни капли не пролилось.
"Не встречали - смеются - Бога?"
"Ей же Богу, не привелось".
Пусть пивнуха не лучший случай
Толковать о добре и зле,
Но видали мы этот "лучший"
В белых тапочках, на столе.

Кому "сучок", а кому коньячок,
К начальству - на кой паяться?!
А я все твержу им, ну, как дурачок:
Не надо, братцы, бояться!
И это бред, что проезда нет,
И нельзя входить без доклада,
А бояться-то надо только того,
Кто скажет: "Я знаю, как надо!"
Гоните его! Не верьте ему!
Он врет! Он не знает - как надо!

"Ходил он от дома к дому,
Стучась у чужих дверей,
Со старым дубовым пандури,
С нехитрою песней своей.

А в песне его, а в песне –
Как солнечный блеск чиста,
Звучала великая правда,
Возвышенная мечта.

Сердца, превращенные в камень,
Заставить биться сумел,
У многих будил он разум,
Дремавший в глубокой тьме.

Но вместо величья славы
Люди его земли
Отверженному отраву
В чаше преподнесли.
Сказали ему: “Проклятый,
Пей, осуши до дна...
И песня твоя чужда нам,
И правда твоя не нужна!”

Иверия. 1895. № 218 (на груз. языке).
Иосиф Сталин. Стихи. С. 6.
---------------------------------

Рафаэлю Эристави

Когда крестьянской горькой долей,
Певец, ты тронут был до слез,
С тех пор немало жгучей боли
Тебе увидеть привелось.
Когда ты ликовал, взволнован
Величием своей страны,
Твои звучали песни, словно
Лились с небесной вышины.
Когда, отчизной вдохновленный,
Заветных струн касался ты,
То, словно юноша влюбленный,
Ей посвящал свои мечты.
С тех пор с народом воедино
Ты связан узами любви,
И в сердце каждого грузина
Ты памятник воздвиг себе.
Певца отчизны труд упорный
Награда увенчать должна:
Уже пустило семя корни,
Теперь ты жатву пожинай.
Не зря народ тебя прославил,
Перешагнёшь ты грань веков,
И пусть подобных Эристави
Страна моя растит сынов.

И. Сталин.

________________________
На краю села хатина
Загляда в вікно смерека,
А в хатині є дівчина,
Та до неї так далеко. (с)

Самой лучшей мамочке
Я люблю тебя так, как никто никогда
не сумеет !
Хоть сто тысяч веков на Земле
проживи...
Для меня никого ближе нет и
роднее!
Нет теплее души! Нет сильнее
любви!
Я любовью своей легким облачком
нежным
Твои плечи укрою, от стужи храня...
Я сошью тебе лаской золотые
одежды,
В поцелуях дождя ты увидишь меня.
Стану светом твоим, если Солнце
погаснет,
Буду пить твою боль, растворяя в
себе...
И молитвою Неба, самой
прекрасной,
Попрошу я у Ангелов Счастья тебе...
Я в зеркальную гладь упаду
отраженьем
Всех печалей твоих и горьких
минут...
Буду радугой снов твоих
продолженьем,
Пусть они звездопадом в ладони
скользнут...
Свежесть первого снега вдохну тебе
в душу,
Майским ветром тебе прошепчу ?
Люблю!?...
А заснешь - я покой твой ничем не
нарушу...
Потому что тебя очень сильно
ценю..

________________________
:)

Мама... Простое, казалось бы,
слово,
А сколько в нем нежности,
ласки, тепла,
Ребенок лопочет его
бестолково,
Ручонки раскинув,
припухший от сна.
В печали и в радости мы
произносим,
То робкое "Мама", то резкое
"Мать".
Порой на чужбине вдруг
сердце запросит
Совсем незнакомую-мамой
назвать.
А дома так часто ей делаем
больно
Поступками, взглядами,
жестами мы,
Потом вдалеке вспоминаем
невольно
О том, что прибавило ей
седины.
И пишем на школьных
листках торопливо
Признанья своей запоздалой
вины.
Она их читает, краснеет
стыдливо,
И в горьких морщинах
слезинки видны.
Давно без письма все обиды
простила,
А тут ей до боли приятно
прочесть:
"Спасибо, родная, за то, что
растила,
За то, что ты любишь, За то
что ты есть!!!

________________________
:)

Мама - это значит нежность,
Это ласка, доброта,
Мама - это безмятежность,
Это радость, красота!
Мама - это на ночь сказка,
Это утренний рассвет,
Мама - в трудный час
подсказка,
Это мудрость и совет!
Мама - это зелень лета,
Это снег, осенний лист,
Мама - это лучик света,
Мама - это значит ЖИЗНЬ!

________________________
:)

Евгений Дюринг

День пополам

Бывает одно слово
делит день пополам
и половины дня
расходятся словно
льдины.

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)

Владимир Горохов

Люблю я всё ж грозу в начале мая!
Когда весенний жахнет первый гром!
Как будто бы резвяся и играя,
Он загрохочет в небе голубом.

Ты скажешь: ё-моё, так это ж Геба,
Когда кормила Зевсова орла -
Осадки, погляди, какие с неба! -
Громокипящий кубок пролила.

А дальше что? - меня читатель спросит.
А дальше Тютчев и не написал.
Махнул рукой, наверное - и бросил.
И под дождём резвиться поскакал!..

Сегодня день памяти Владимира Маяковского.
Вход в Музей Маяковского (Лубянский пр., д.3/6, стр.4, недалеко от Библио-глобуса) сегодня бесплатный. Музей работает до 17.00. Покажут фильм "Барышня и хулиган". Все в музей!

ПИСЬМО ТАТЬЯНЕ ЯКОВЛЕВОЙ

В поцелуе рук ли,
губ ли,
в дрожи тела
близких мне
красный
цвет
моих республик
тоже
должен
пламенеть.
Я не люблю
парижскую любовь:
любую самочку
шелками разукрасьте,
потягиваясь, задремлю,
сказав -
тубо -
собакам
озверевшей страсти.
Ты одна мне
ростом вровень,
стань же рядом
с бровью брови,
дай
про этот
важный вечер
рассказать
по-человечьи.
Пять часов,
и с этих пор
стих
людей
дремучий бор,
вымер
город заселенный,
слышу лишь
свисточный спор
поездов до Барселоны.
В черном небе
молний поступь,
гром
ругней
в небесной драме,-
не гроза,
а это
просто
ревность двигает горами.
Глупых слов
не верь сырью,
не пугайся
этой тряски,-
я взнуздаю,
я смирю
чувства
отпрысков дворянских.
Страсти корь
сойдет коростой,
но радость
неиссыхаемая,
буду долго,
буду просто
разговаривать стихами я.
Ревность,
жены,
слезы...
ну их!-
вспухнут вехи,
впору Вию.
Я не сам,
а я
ревную
за Советскую Россию.
Видел
на плечах заплаты,
их
чахотка
лижет вздохом.
Что же,
мы не виноваты -
ста мильонам
было плохо.
Мы
теперь
к таким нежны -
спортом
выпрямишь не многих,-
вы и нам
в Москве нужны,
не хватает
длинноногих.
Не тебе,
в снега
и в тиф
шедшей
этими ногами,
здесь
на ласки
выдать их
в ужины
с нефтяниками.
Ты не думай,
щурясь просто
из-под выпрямленных дуг.
Иди сюда,
иди на перекресток
моих больших
и неуклюжих рук.
Не хочешь?
Оставайся и зимуй,
и это
оскорбление
на общий счет нанижем.
Я все разно
тебя
когда-нибудь возьму -
одну
или вдвоем с Парижем.

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)

Сегодня день рождения Татьяны Бек

А я вам расскажу про то,
Как я по Сретенке бродила,
Как у табачного ларька
Я увидала старика.
Он смахивал снежок с пальто
И смахивал на Буратино.

Такой носатый и такой
Лукавый, тощий, деревянный,
Он усмехнулся и кивнул,
И носом в небо заглянул,
И стукнул об асфальт клюкой!
Мне кажется - он не был пьяный.

А просто дело шло к весне.
Снега от злости почернели.
И - сверху старый - он внутри
Вдруг стал моложе раза в три.
И боты, палочка, пенсне
Ему до слез осточертели.

...А я подумала: когда
Я постарею и осунусь,
И буду медленно седеть,
И в садике весной сидеть,
И выводить гулять кота, -
Тогда меня пронижет юность!

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)

Слова Татьяны Бек, музыка Александра Иванова.

________________________
Самый тупой депутат умнее среднестатистического гражданина!
Депутат Госдумы от Единой России Костунов
http://www.mp3-slovo.ru/mz/kd/PoSekretuVsemuSvetu.mp3
Одичание и падение нравов - это серьезная проблема
Глава администрации президента РФ Иванов

102 года назад в этот день умер Марк Твен.

Это, конечно, не совсем поэзия, но что-то очень близкое :)))

Нет ничего более раздражающего, чем хороший пример.

Лучше молчать и показаться дураком, чем заговорить и развеять все сомнения.

Истинная неучтивость – это неуважение к чужому богу.

Ад — единственная действительно значительная христианская община во Вселенной.

Я никогда не позволял школе вмешиваться в мое образование.

Покупайте землю, ее уже не производят!

Бог создал человека, потому что разочаровался в обезьяне. После этого он отказался от дальнейших экспериментов.

Хорошие друзья, хорошие книги и спящая совесть – вот идеальная жизнь.

Шестьдесят лет тому назад «оптимист» и «дурак» не были синонимами.

Можешь быть небрежным в одежде, — если это в твоем характере. Но душу надо содержать в опрятности.

Народ разделился на патриотов и предателей, и никто не в силах отличить одних от других.

Когда я и моя жена расходимся во мнениях, мы обычно поступаем так, как хочет она. Жена называет это компромиссом.

Воспитание — это всё. Персик был когда-то горьким миндалём, а цветная капуста — это обычная капуста, получившая высшее образование.

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)

Иосиф Бродский

Предпоследний этаж
раньше чувствует тьму,
чем окрестный пейзаж;
я тебя обниму
и закутаю в плащ,
потому что в окне
дождь – заведомый плач
по тебе и по мне.

Нам пора уходить.
Рассекает стекло
серебристая нить.
Навсегда истекло
наше время давно.
Переменим режим.
Дальше жить суждено
по брегетам чужим.

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)

16 мая - День рождения Игоря Северянина

Бывают дни: я ненавижу
Свою отчизну - мать свою.
Бывают дни: ее нет ближе,
Всем существом ее пою.

Все, все в ней противоречиво,
Двулико, двоедушно в ней,
И дева, верящая в диво
Надземное,- всего земней.

Как снег - миндаль. Миндальны зимы.
Гармошка - и колокола.
Дни дымчаты. Прозрачны дымы.
И вороны,- и сокола.

Слом Иверской часовни. Китеж.
И ругань - мать, и ласка - мать...
А вы-то тщитесь, вы хотите
Ширококрайную объять!

Я - русский сам, и что я знаю?
Я падаю. Я в небо рвусь.
Я сам себя не понимаю,
А сам я - вылитая Русь!

* * *

Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
Удивительно вкусно, искристо и остро!
Весь я в чем-то норвежском! Весь я в чем-то испанском!
Вдохновляюсь порывно! И берусь за перо!

Стрекот аэропланов! Беги автомобилей!
Ветропросвист экспрессов! Крылолет буеров!
Кто-то здесь зацелован! Там кого-то побили!
Ананасы в шампанском - это пульс вечеров!

В группе девушек нервных, в остром обществе дамском
Я трагедию жизни претворю в грезофарс...
Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
Из Москвы - в Нагасаки! Из Нью-Йорка - на Марс!

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)

поддержу:

Чем эти самые живут,
Что вот на паре ног проходят?
Пьют и едят, едят и пьют -
И в этом жизни смысл находят...

Надуть, нажиться, обокрасть,
Растлить, унизить, сделать больно...
Какая ж им иная страсть?
Ведь им и этого довольно!

И эти-то, на паре ног,
Так называемые люди
"Живут себе"... И имя Блок
Для них, погрязших в мерзком блуде,-
Бессмысленный, нелепый слог...

________________________
Господа, в машине есть такая @xyЭнн@я опция - ПОВОРОТНИК! Я вас уверяю в LandCruiser, Tahoe и даже в X5 он есть!
З.ы.: поищите слева под рулем...

________________________
Самый тупой депутат умнее среднестатистического гражданина!
Депутат Госдумы от Единой России Костунов
http://www.mp3-slovo.ru/mz/kd/PoSekretuVsemuSvetu.mp3
Одичание и падение нравов - это серьезная проблема
Глава администрации президента РФ Иванов

24 мая - День рождения Иосифа Бродского.

Пилигримы
Мои мечты и чувства в сотый раз
идут к тебе дорогой пилигримов.
В. Шекспир

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними ноют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды встают над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.
1958

По дороге на Скирос

Я покидаю город, как Тезей -
свой Лабиринт, оставив Минотавра
смердеть, а Ариадну - ворковать
в объятьях Вакха.
Вот она, победа!
Апофеоз подвижничества! Бог
как раз тогда подстраивает встречу,
когда мы, в центре завершив дела,
уже бредем по пустырю с добычей,
навеки уходя из этих мест,
чтоб больше никогда не возвращаться.

В конце концов, убийство есть убийство.
Долг смертных ополчаться на чудовищ.
Но кто сказал, что чудища бессмертны?
И - дабы не могли мы возомнить
себя отличными от побежденных -
Бог отнимает всякую награду
(тайком от глаз ликующей толпы)
и нам велит молчать. И мы уходим.

Теперь уже и вправду - навсегда.
Ведь если может человек вернуться
на место преступленья, то туда,
где был унижен, он прийти не сможет.
И в этом пункте планы Божества
и наше ощущенье униженья
настолько абсолютно совпадают,
что за спиною остаются: ночь,
смердящий зверь, ликующие толпы,
дома, огни. И Вакх на пустыре
милуется в потемках с Ариадной.

Когда-нибудь придется возвращаться.
Назад. Домой. К родному очагу.
И ляжет путь мой через этот город.
Дай Бог тогда, чтоб не было со мной
двуострого меча, поскольку город
обычно начинается для тех,
кто в нем живет, с центральных площадей
и башен.
А для странника - с окраин.
1967

Дидона и Эней
Великий человек смотрел в окно,
а для нее весь мир кончался краем
его широкой, греческой туники,
обильем складок походившей на
остановившееся море.
Он же
смотрел в окно, и взгляд его сейчас
был так далек от этих мест, что губы
застыли, точно раковина, где
таится гул, и горизонт в бокале
был неподвижен.
А ее любовь
была лишь рыбой - может и способной
пуститься в море вслед за кораблем
и, рассекая волны гибким телом,
возможно, обогнать его... но он -
он мысленно уже ступил на сушу.
И море обернулось морем слёз.
Но, как известно, именно в минуту
отчаянья и начинает дуть
попутный ветер. И великий муж
покинул Карфаген.
Она стояла
перед костром, который разожгли
под городской стеной ее солдаты,
и видела, как в мареве его,
дрожавшем между пламенем и дымом,
беззвучно рассыпался Карфаген

задолго до пророчества Катона.
1969

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)

Иосиф Бродский

* * *
Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

* * *
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.

________________________
В диалоге с жизнью важен не ее вопрос, а наш ответ. (Марина Цветаева)